Stacy Ann Ferguson

Sí, desde años atrás traigo un crush con ella.

Y es severo.

Brassiere abajo

A veces la vida se pone loca y se quita el brassiere.

Y uno le mete mano y encuentra nubes con forma de jabalí, sabores a desamor y amores que calientan más que un horno.

Volcanes que dicen serlo, pero que no volverán a estallar, besos que jamás cuajarán y sonrisas que uno espera y que nunca llegarán. Parejas con la carne cruda para siempre y amores bien cocidos desde el primer flamazo. Otros... piden término medio.

Lagos sin rumbo trazado, amargura que se disfruta e inquietud que se agota. Gente que respira hasta el agua y otros que se ahogan suspirando. Tiburones que perdonan y mariposas que destazan. Colmillos que cobijan y caricias que mutilan. Gacelas que no quieren y tortugas que no pueden. Tragedias que hacen reír y fortunas que no impiden llorar.

De pronto, uno se topa con que el soplido en un dedo... excita más que una camiseta mojada.

Lo dicho. A veces la vida se pone loca y se quita el brassiere.

Y a veces... también la tanga.

Los asteroides del 2009

El influyente New Musical Express de Gran Bretaña, que es más o menos como mi biblia musical, está en plena época de recapitulaciones y listados que arrojan los mejores álbumes y canciones de la década que agoniza. Buena idea, aunque yo sólo me he quedado con este 2009 y su abundante manantial musical.

Más que discos, opté por dar mis 10 temas favoritos del año:

1. On The Esplanade. Julian Plenti
2. Growing Old Is Getting Old. Silversun Pickups
3. Skyscraper. Julian Plenti
4. Wrong. Depeche Mode
5. Undisclosed Desires. Muse
6. Time To Pretend. MGMT
7. In This Night And On This Evening. Editors (a punto de salir el disco)
8. Collect Call. Metric
9. Eet. Regina Spektor
10. The Letter. The Veils

La triunfadora del conteo la descubrí en el Mercury Lounge de Nueva York del modo más inesperado. El DJ del lugar la hizo sonar poco antes de que saliera la primera de cuatro bandas agendadas para la velada. Y desde entonces, me volví un frenético obsesivo en busca del disco de Julian Plenti.

Uno nunca sabe en qué momento aparecerá algo majestuoso y catártico.

Pero así fue.

El Terrible

Me tienes que seguir coacheando, patán. Aunque sea de lejos.

Eres el mejor.

Repulsión asesina

Ceci y yo basamos nuestra amistad pura en un principio elemental: repulsión mutua.

Y, así, con esa aversión cariñosa y leal, este par de mamíferos nos pusimos de acuerdo para ir al concierto sabatino de The Killers, previa escala en su casa para robar un poco de gel y una Coca. Mi amiga no es de conciertos, es más bien de fresez mal entendida y de cafecitos pirruris, pero no importa. En cuanto supo que estaría a pocos metros de Brandon "Flores", como que las glándulas sudoriparas se le pusieron saltonas y aceptó con gusto. Ofertón por ir a las sección de piso del Palacio de los Deportes y echarle malvavisco a las 6 canciones que conocía.

Llegamos a la cochinilla de cobre y muy pronto nos encontramos a Chanfle II, a Anaid, a Hadi y a otros miembros de la cuadrilla libanesa (esos que protagonizan la serie "La Hora de la Ceja"). Sin embargo, pronto nos sofocamos y decidí, junto con mi amiga, ir metros atrás, a un lado de la consola. Buena vista, barandal de por medio y menos riesgo de empujones. Y justo a las 10:09 PM, que se apagan las luces y que empezamos a brincar (para escribir el presente post le pedí a mi amiga que me dijera de qué color eran los tenis con los que pegó 780 brincos, y me sale con la mafufada fresoide de "Negros, marca Coach, por supuesto"). El "por supuesto" me ha hecho el día. Una obviedad digna de las fresas de Irapuato.

Decir que iniciar el show con "Human" es lo más palomero del mundo... queda corto. Flowers, un frontman en evolución, ha aprendido a ser tribunero. Y le funciona. Es el último de la banda en salir a escena, saluda en ese castellano de resortes flojos que estimula a las chavitas, brinca como diablito durante todo el recital, se avienta un par de rolas detrás del piano (Axl Rose y "November Rain" permanecen influyentes), incluye frecuentemente la palabra "México" en los estribillos, se sube en las bocinas, baja a los pasillos y pide que la gente lo toque, sabe exactamente en qué momento el contraluz lo mitifica y posa en consciencia plena de que lo que importa es su silueta. Por momentos, me recuerda a Bono, por momentos me hace temerle a la versión "Vegas" de Chris Martin, pero Flowers confesó en abril pasado a su ídolo y molde: "Before I ever thought of myself as a musician, I was personally affected by Depeche Mode and, particulary, by Dave Gahan. Some Great Reward and Songs of Faith and Devotion shaped me before I even wrote a song".

Clichés más, clichés menos (el lanzamiento de papelitos al final de "All These Things That I've Done" me recordó al festival Acapulco '94 cuando cerraba Mijares con "Soldado del amor"), el concierto ha sido macabro. Tanto, que mi amiga pura se ha desgañitado. Se quitó la dona del cabello muy pronto, arrojó un vaso de cerveza en "Somebody Told Me" (una carrera en el Tec no extirpa los instintos cavernícolas) y luego creyó que estaba en el cine y aventó las palomitas en los coros de "Mr. Brightside". De paso, impidió que una mañosa que decía sentirse mal, nos robara los lugares de privilegio. "Si te sientes muy mal, mejor vete". Una lindura.

Yo, mientras tanto, me histericé cuando el cover de "Shadowplay" incluyó un tributo visual a Ian Curtis y a sus bailes epilépticos de 1979. Mandé mensajes por celular y encontré catarsis mientras la cruz en mi cuello me golpeaba frenéticamente la clavícula... y algo más. Un sábado redondo, de principio a fin.

Y para cerrar, había que hacer algo más. A un lado de la consola siempre hay dos opciones: mirar como imbéciles al ingeniero de sonido, o pedirle con aires de ruego el setlist oficial de la noche. Se prenden las luces y con mi inglés tlalpeño le pido al gordinflón que se acerque (le digo a Ceci que me tenga lista su cara de mártir). "Hermano, ¿tienes el setlist?". "Sí". ¿Nos lo regalas? (El mamador se queda pensando como pa' hacerla cardiaca). "Ándale, es que es el cumple de mi amiga y es ultra fan". El tipo es vacunado por la versión más chantajista de Ceci... y accede. ¡¿Qué te tomas panzón?! Sabíamos que tonight was gonna be a good night, that tonight was gonna be a good-good night... Lo guardamos, salimos y nos fuimos a otra fiesta a seguirla.

Lo dicho: Ceci y yo basamos nuestra amistad en un principio elemental: repulsión mutua. Pero se compensa con 10 años de largas pláticas y 2 horas de momentos matadores.

Larga vida a mi amiga de los tenis Coach... "por supuesto".

Mizpah

Sábado lluvioso. Sesión corta. 19:56 - 20:14.

Episodios que resultan extraordinarios. Dos puntos y aparte.

I knew all the rules but the rules did not know me...

Mujeres

- Renata (7 años de edad), te llamo porque me acaba de decir tu mamá que quedaste en el cuadro de honor.
- Sí, tío.
- ¿Y qué piensas?
- No sé.
- ¿Sabías que tu mamá era requete burra y reprobó historia?
- (Risas de pena de una niña cuya mamá está a un ladito)
- Te felicito, Reni.
- ¿Luis, tú saliste en el cuadro de honor?
- Varias veces. Yo era la neta.
- ¿Y Alex?
- Nel, otro burro. Yo era el brillante.
- (Más risas).
- Reni, te mando un beso y te voy a dar un premio por salir en el cuadro de honor.
- ¿Sí?... ¿qué?
- ¡Una súper caja con chocolates!
- Mmm...... bueno... mmm.... está bien.


Mmm, ¿dije algo mal?

We'll always have Paris....

Casablanca.

La vi el viernes, casi a medianoche, lluvia ligera, recostado en el sillón café, con pants, chanclas y ganas. Muy dispuesto al cine del '42. He aquí algunos de sus diálogos imborrables:

UGARTE: Rick, usted me desprecia, ¿verdad?
RICK: Si alguna vez pensara en usted, lo despreciaría.

YVONNE: ¿Dónde estuviste anoche?
RICK: Fue hace tanto tiempo que no me acuerdo.
YVONNNE: ¿Te veré esta noche?
RICK: Nunca hago planes con tanta anticipación.

RENAULT: A veces me pregunto por qué no vuelve a Estados Unidos. ¿Se robó los fondos de una iglesia, se escapó con la mujer de un senador o mató a alguien?
RICK: Es una combinación de las tres cosas.
RENAULT: En nombre del cielo, ¿qué lo trajo a Casablanca?
RICK: Mi salud. Vine a Casablanca por el agua.
RENAULT: ¿El agua?, ¿qué agua si estamos en el desierto?
RICK: Me informaron mal.

STRASSER: ¿Cuál es su nacionalidad?
RICK: Borracho.

RICK: Si es diciembre de 1941 en Casablanca, ¿qué hora es en Nueva York?
SAM: No sé. Mi reloj se detuvo.

RICK: Este revólver apunta a tu corazón.
RENAULT: Es mi punto menos vulnerable.

Pero aún así, yo me quedo con el "Here’s looking at you, kid" de Rick a Ilsa, y aquella despedida entre ambos que nadie olvida: "We'll always have Paris".

Estas dos había que dejarlas en estricto inglés. De lo contrario, su efecto de melancolía desmedida se perdería.

Y más... en viernes.